Le mot de la fin

C’est une petite citadine bleue qui circule dans ce giratoire à double voie. Je m’engage à mon tour, quand paf! Elle vire sans égard ni clignotant, pas le temps de dire «queue de poisson» qu’elle quitte le rond-point. Je bous intérieurement: «Quel con!»

Enfin ça, c’est mon moi intérieur progressiste qui bout. Le moi qui vote à gauche, qui ne se moque pas des personnes de petite taille et qui remplit son caddie d’escalopes végétariennes. Cette version-là bout en langage épicène, inclusif, au masculin générique. Sauf que ce jour-là, c’est l’autre moi-même qui a pris le dessus, la version qui accorde en genre et en nombre. Surtout en genre: «Quelle conne!» Je n’ai pas vu le visage du malotru et, dans la précipitation, n’ai pas eu le temps de réquisitionner son passeport pour vérifier quel sexe lui avait été assigné à la naissance. Mais dans ma tête, c’est clair, un con qui vous coupe la route, c’est une conne. Je l’avoue, souvent je suis sexiste.

A regret é